Una bandiera palestinese sbatte nel cortile dei gatti
ognuno col suo passo esatto
la sua fame pesata al chilo,
luci voraci,
pali rapaci ladri di ombre,
palme come sentinelle coloniali,
polli muti in batteria,
plastica concimata fusa al cemento
si scioglie in fiume nero quando piove,
un’auto a testa gonfia l’autostima
mentre il cielo s'incrina.

Poi, d’improvviso, un soffio diverso:
il cactus cordiale
che parla insieme di pace e di spine,
carezze dai comignoli intrecciati e profumati,
la bici ancestrale legata vicino al rubinetto,
bambini indiani con voci di chiunque di nessuno,
il bambù infinito e stretto oltre il filo spinato,
l’orizzonte che mastica salmastro e verde la casa di fronte
con i suoi morti e i suoi vivi ancora dentro.